I'm living in Babilan: Como quien oye llover.

jueves, 6 de enero de 2011

Como quien oye llover.

Ya llovió desde entonces, ya me he olvivado de ti, tan solo se me cuela tu nombre... cuando el cielo esta gris.

Y está lloviendo... lloviendo otra vez.

1 comentario:

Laura7 de enero de 2011, 9:46
Y tormenta...Pff! jajajajja me gusta tu entrada :D

1 besito,coco
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Y es que todavía nadie me ha enseñado a perder.

No es donde naces, chico, es donde creces. Aqui todos los martes son treces. Aqui todos los gatos son pardos o a mi me lo parece. Nadie tiene lo que cree que se merece. Tu naces, creces, mueres, desapareces. Todo lo que dices se lo lleva el viento. Mira, lo siento, hoy no me apeteces. Hoy no estoy para tus gilipolleces. Cuando anochece, ya me conoces. Me da el siroco. Me descoloco. Como un caballo loco. Yo me desnuco. Me busco un bar, y busco otro. Busco tu mar y desemboco hasta que amanece.

ya no se que besarte que no te haya besado ya

Que con solo una mirada, con solo una sonrisa me basta para olvidar mi más grande pero bello error. El brillo de tu mirada desaparece todos los obstáculos que existen entre tu y yo. Con tu sonrisa alegras mi mundo y haces las cosas más fáciles, con tus palabras me llega la fuerza que necesito para salir adelante. Y destruye todos mis miedos y temores que me hacen sufrir. Quizá no te has dado cuenta quizá si, pero creo que es muy fácil de adivinar, que me estoy enamorando de ti, no sé dónde ni cuando nació este amor. Lo que sí se es que no estoy equivocada. Te amo, te amo, te amo y que este es mi error, pero sabes, descubrí que este es uno de lo mas bellos errores, que jamás haya cometido.

Co-razones

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza por eso de que sus caderas, ya sé de sobra que tiene esa sonrisa y esas maneras y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da. Pero además la he visto seria ser el mismo y en serio que eso no se puede escribir en un poema. Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas y cómo se revuelve sobre las baldosas y qué facil parece a veces enamorarse. Todo eso de que el puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir viva y a la mierda con la autodestrucción. Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre. Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que el aparezca de golpe y de frente para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas. No sabes lo que es despertarte y que el se retuerza y bostece, luego te abrace, y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo. Así que supondrás que yo soy la primera que entiende el que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras y los huevos por un minimo roce de mejilla. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte son algo con lo que ya cuento. Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada, que hace tiempo que escribo los míos. Que yo también lo veo. que cuando el cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo. Que sabes como agacho la cabeza, levanta la mirada y me muerdo el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro y formato gemido y en formato secreto. Que me sé sus cicatrices y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría, y me sé lo de sus rodillas y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra. Que yo también he memorizado su numero de telefono pero también el numero de sus escalones y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías. Que no solo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores, y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada porque tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo). Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente el, rendido a ese puto milagro que supone que exista. Que le he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos, y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino, y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo", y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre. Que te entiendo. Que yo escribo sobre lo mismo. Sobre el mismo. Que razones tenemos todos. Pero yo muchas más que vosotros.

I'm living in Babilan

jueves, 6 de enero de 2011

Como quien oye llover.

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